As bolboretas traían
verbas de sal nas súas ás,
que o abrirse nomeaban prados
camiños, cumios e mar.
Ata os paxaros que oía
piaban na lingua nai,
porque unha nai non se esquece.
Nin o berce. Nin o lar.
17-05-2020
Adicado a todos os galegos e galegas, de aquí e alá.
Alén da noite
No alento das feras late o mundo,
palpebras abertas que esquecen
que algunha vez o vento foi suave
brisa acunando a esperanza dos dormentes.
No alento da bestia bufa a noite
na procura dos sonos baixo chave,
bate nas portas, repenica nos cristais,
treme nos beizos que o bicar se abren.
Pero diante do medo un neno brinca,
salta os chanzos do tempo, xoga, amosa
no sorriso dentiños de leite
que espantan gárgolas e bestas derrotan.
Más allá de la noche
En el aliento de las fieras late el mundo,
párpados abiertos que olvidan
que alguna vez el viento fue suave
brisa meciendo la esperanza a los durmientes.
En el aliento de la bestia gime la noche
en búsqueda de sueños bajo llave,
llama a las puertas, repica en los cristales,
tiembla en los labios que al besar se abren.
Pero por delante del miedo un niño avanza
saltando los peldaños del tiempo,
juega y muestra
en su sonrisa tiernos dientes de leche
que espantan gárgolas y derrotan bestias.
MVF©
“¿Dices que nada se crea?
Alfarero, a tus cacharros,
con el barro de la tierra
haz una copa
para que beba tu hermano”
(Antonio Machado)
Si sabes bordar
borda aquello que te guste:
borda punto de cruz, punto liso,
punto festón…
Borda manteles, bolsos,
tapices,
en la ventana de tu casa,
en la sala,
en el balcón.
Si te gusta bailar
baila con ganas:
baila zumba, salsa, rock…
Baila en la cocina, en el pasillo,
en el salón.
Si leer te amplía horizontes
lee sin límites,
lee cuentos, novelas, libros
de divulgación…
Lee de noche o de día
en digital o en papel.
Si cocinar te motiva disfruta del arte
en cada creación,
Crea tartas, pizzas caseras,
sopa de migas,
roscón…
Si pintar te alumbra el alma,
pinta paisajes, abstractos,
arte rupestre, realismo,
conceptual…
Pinta con las manos,
pinta con brocha y pincel,
pinta en lienzos, en murales,
pinta sobre la pared.
Si te gusta montar puzzles,
pieza a pieza,
busca un sitio,
y encaja, busca, compón:
puzles pequeños,
medianos, grandes…
de cualquier nivel.
Si te gusta escribir escribe,
versos, prosa, diarios íntimos,
artículos de opinión…
Escribe sobre pantallas, hojas,
servilletas de papel,
escribe en paredes blancas,
escribe en cuaderno o en Word.
Si rezar consuela tu espíritu
reza en sánscrito, en latín,
en español…
Seas de la religión que seas,
medita, ora como sabes,
pon tu alma en cada oración.
Busca aquello que te llene,
que nutra tu hambre real:
hoy, ahora,
y no permitas
que tu esperanza se aleje
por estar en un lugar.
mvf
El mejor regalo que recibí en mi vida
eres tú
¿Cómo entender mi vida sin la tuya?
Si soy ahora algo,
si fui rosa
floreciendo en tus brazos
Si besé la tierra de tus labios
y bebí la lluvia de tu sed
Si germiné
si acaso alguna vez me equivoqué
si alguna vez amé
si alguna vez lloré
si alguna vez sentí
si siento y lloro
si amo con la vida que me queda
es por ti.
(Día de San Jorge 23/04/2020)
A veces una rama tiene que hacerse árbol,
encontrar el camino hasta llegar al suelo
reiniciar su sistema, anclarse en el sustrato
que estructure su forma y alimente su fuerza
y las cosas suceden a modo de milagro:
el árbol nace y crece igual que cualquier otro
aunque antes no lo fuese.
Pasa el día y las nubes mientras te quedas quieta,
asomada a la vida como un punto pequeño
-mujer en un balcón entre las muchas casas-
Y una adquiere de pronto conciencia de esa gota
que ensancha su camino absorbiendo moléculas
de otras gotas de agua,
advierte la humedad en sus dedos de musgo
mientras crece la hiedra debajo de las manos
sabe que es mediodía por esa quemadura
que a través de las nubes deja el sol en la espalda,
y las cosas adquieren otro brillo de pronto,
ensanchan sus contornos, realzan sus contrastes,
y descubres finísimos hilos que las recubren,
las ves desde otro ángulo
y ya no te recuerdas sin verlas como ahora
porque eres tú y no eres
la mujer que se asoma y la que está mirando.
La vida es un mensaje que discurre escondido
en la escarcha de un día de diciembre
en la taza de ese café con leche que has dejado enfriarse.
Y es por eso que una es reloj que resuena
contando los segundos, despidiéndose siempre:
momento tras momento.
Instante tras instante.
Poema publicado en la revista de Valencia Escribe en el número de Marzo 2020
Me desarma la incierta travesía de los días
ese profundo pozo que ahueca la memoria
el tragaluz que envuelve la tarde que declina
y algunos llaman noche.
Me resisto a esa matrix de guión desconocido
y cadencia ilusoria que cercena el instante,
impúdica y silente.
Abro en mí una ventana para asomarme al tiempo
a esa veta de días que mis carnes recorre
se que soy un tranvía de espejismos oníricos
al que el ego da nombres,
pero insisto
en abrirme a la noche desde estos ojos ciegos
que imaginan auroras
soy como el peregrino que construye el camino,
catedral de emociones
que vela el sinsentido
en altares de oro.
Los ojos se llenan de hojas
en cuánto el agua se seca.
Las lágrimas enquistadas
nunca quisieron ser perlas.
Es otoño, dice el río,
que baja lleno de piedras,
es otoño, y yo pregunto:
¿En qué cauce va el agua
que no se drena?
Una raíz es mi cuerpo
que ha perforado la tierra
en una estación de ocres,
de hojas y de plantas secas.
Es otoño, dice el bosque,
y alarga sus brazos huecos
llenos de viento y de niebla.
Es otoño en los caminos,
en mis manos y en mis piernas,
es otoño y voy andando
tan entera como puedo
mientras mis pies van pisando
una alfombra de hojas secas.
Poema compuesto para el concurso de Zendalibros.com
Foto de autoría propia.
A veces sueño.
Abro los ojos hacia dentro
y estás ahí,
al final de una realidad
que abarco con mis manos
en la que ya no eres
un muñeco que otros manejan,
que se deja manejar a sabiendas
de que cuelga de unos hilos tan débiles.
Sueño que no eres de cartón piedra
tan cobarde que ni siquiera existes.
Sueño que hablas y no enhebras palabras
de otra historia que no es la tuya.
Sueño.
Que no he estado inventándote,
creándote
a imagen y semejanza de mi ausencia:
ese agujero no cubierto,
ese grito
que amenaza con desbordarme.
Sueño.
Qué estás delante de mí y te pregunto:
¿Cómo diablos has podido
ser tan imbécil?
Alguna vez he hallado una pregunta en el camino.
Una pregunta que me asalta y se abre delante de mí,
como un paraguas o una cometa invitándome a seguirla.
En tales casos me gusta mirar a la pregunta cara a cara,
acercarme a sus bordes y repasar el lomo de su curvatura
tocar el punto suspendido en el aire, agitándolo,
como un timbre que sonase en medio de la llanura.
Pocas cosas alcanzan la intensidad de un interrogante
abierto en medio de nuestra ruta
pero la mayoría de las preguntas huyen cuando las toco así,
cuando mi mano alcanza ese punto
tan semejante al gemido,
y entonces comprendo que esa pregunta no era para mí,
que otra vez he tocado algo que no era mío,
algo que se preguntaba a sí mismo sin esperar mi respuesta.
Y sigo caminando, tropezándome con los adoquines,
mirando debajo de las piedras, levantando mi vista a los tejados,
buscando detrás de las esquinas,
para ver si doy con otra pregunta descarriada
que sin embargo tenga
el valor de mirarme a los ojos y no huir,
amedrentada,
al sentir mi mano sobre su espalda
y la yema de mis dedos acariciando el punto
que la cierra… para volver a abrirla.
MVF©
La sangre de tu beso deja un rastro
de luz sobre mi cuerpo cuando pasas.
Anclada de raíz sobre tu pecho
me descubro a mí misma, fragmentada,
siendo una y otra a un tiempo.
Otra en tu boca cuando muerdes, besas,
una en la soledad de tu abandono.
Porque duele el amor que tanto ama,
caratula de sombra al ser de noche.
Y es ahora,
cuando arrecia la fría escarcha del silencio
que tus besos me vuelven de amapola
eólico puñal que no me encuentra.
Sabes que tienes el poder de transformarme
en múltiples luciérnagas que alumbran
el campo fértil de mi larga ausencia.
Es de carne este amor, de sangre y luna
que repite hasta el límite el misterio
de llenar el vacío y agotarse
estirando en tu vuelo mi aleteo.
Oceánico gemido que atraviesa
la ausencia de tu mano en mi costado
de árbol que se retuerce
fecundando
de dolor mis sentidos al caerme.
Es terrible este amor, terco, silente,
que divide mi cuerpo en dos mitades:
Sombra que te descubre, dolorida,
luz que se vuelve fin, cuando amanece.
Poema publicado en el número 41 de abril de la revista Valencia Escribe
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